Вокзальный художник

Поезда на вокзал не везут тишины,
И под грохот колес не рождаются сказки.
Но стоишь ты среди бестолковых машин
И наносишь на белое свежие краски.

Ты рисуешь, как я по перрону бегу
За вагоном, который все тише и тише…
Я ревную, я так никогда не смогу.
Я по-твоему мир никогда не увижу.

И поэтому ты маскируешься зря.
Спрячешь бороду в шарф – и неузнан, но все же
Ты такой же, как все, но немного, как я.
И поэтому я и рисунок похожи.

Не оружие… Нет! В арсенале – мелки.
Ими душу легко можно ранить, умея.
Ты же знаешь, коварный, насколько мелки
И ничтожны все мы и все наши затеи.

В нашей серой толпе мы такие, как все,
И серее других стать пытаемся вотще,
Запускаем с утра странных дел карусель
И стараемся мыслить быстрее и проще.

Так привет и прощай! Непонятно, к чему
Ты раскрасил меня, словно райскую птицу.
Я такой же, как все, и, как все, не пойму,
За какой божьей радостью еду в столицу.

Я травлю анекдоты до самой Москвы,
Пью коричневый кофе, заваренный круто.
Но цвета, как и чувства, тускнеют, увы.
И опять настает черно-белое утро.

А потом будет осень, а после зима
Так любовно накатит со снегом и ветром,
Что подумаешь сам: не сойти ли с ума
И рвануть всем назло к электричке с мольбертом?