За обеденным столом ты раскрывала,
Разделяя швы и стыки стройной вилкой,
Белый череп - яство для ночного пира;
И похож он был слегка на белый воск.
Сверху кость одним движением снимала,
Поправляя, будто ногти тонкой пилкой,
Быстро нож в руке вращался как рапира,
Плавно ложка погружалась в жидкий мозг.
Ничего не говорила ты при этом,
Иногда салфеткой руки вытирала,
Что ты думала – осталось неизвестно;
Дашь отчет когда-нибудь себе самой.
Я смотрел.. и только с утренним рассветом,
Когда ночь свои покровы убирала,
Понял: дальше промедленье неуместно -
Этот череп на столе был мой.
Дурной сон
© Copyright: Михаил Игнатьевич Ивановский, 2010
Свидетельство о публикации №110101400914
Свидетельство о публикации №110101400914
Рецензии