I
Я писал на полях книг.
Приступ скуки за днем стих.
Мне во сне свой явил лик
Старец , вечность слогавший в стих.
И промолвил чудной старик:
“Тебя ждет много жутких вех.
Но однажды твой пьяный крик
Первой птицей разбудит век .
Пусть в миру не осталось дорог,
Пусть тропинка к грядущему - страх,
Ведь как строг не казался бы срок,
Любой срок - дым, тщета - ляжет в прах.
Не дели по частям жизни миг.
Ты рожден, чтобы чист был твой вздох.
Ведь цветок, что не к сроку поник,
Своим сердцем уже не цветок.
Превратит в вино время лишь сок.
Царь миров, ты так слаб на ногах.
Завтра тело твое съест песок,
Будут песни твои жить в ветрах...”
Образ спрятался в утренний ток.
Солнце бодростью терло костяк.
“Гвозди в руки мне иль молоток?” -
Сердцем водит дитя на полях.
Есенин
© Copyright: Алексей Грюндиг Перминов, 2010
Свидетельство о публикации №110101408635
Свидетельство о публикации №110101408635
Рецензии