Стекло, потрескавшееся, с вмятиной,
Забросило с тобою нас в чистилище,
Но, слава Богу, – с возвращением,
Правда - моральными уродами.
С нас словно Босх писал, но изнутри.
Мне вот не страшно, но безрадостно…
Но хоть натурой для художника
Я послужу, а ты - не знаю как…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.