Как ярки твои письма - вино мое, мой хлеб,
Единственная пища, протянутая в склеп.
Просвечивают стены, и видится, как сон,
Твое немое тело, холодное, как стон.
Я снова пастушонок, я жив, я не скорблю,
Светящиеся письма я сердцем накормлю.
И даже если буду, в земле встречать рассвет,
Пиши мне, чтоб оттуда хоть раз пришел ответ.
Моей Лауре
© Copyright: Игорь Березовкин, 2010
Свидетельство о публикации №110101406648
Свидетельство о публикации №110101406648
Рецензии