Немного о...

* * *
Зимний вечер печален.
Ждет меня, узнаёт.
Я сегодня отчаян.
Мне бы видеть ее.

Пусть я, может, помешанный,
пусть я в пропасть лечу,
я хочу эту женщину,
как безумный хочу.

Жизнерадостно белым
рвется свет из квартир.
Поделен на уделы, 
как на клеточки, мир.

Но за ткани волокна
взгляд не может попасть,
и шатает под окнами,
словно пьяницу, страсть.

Как за горло подвешенный
этой страстью, молчу:
я хочу эту женщину,
очень больно хочу.

Но стоит над пожарищем
твой пронзительный смех,   
сердце будто бросающий,
раскаленное, в снег.

И убогим посмешищем
то кричу, то шепчу:
«Я хочу эту женщину,
словно смерти, хочу…»

* * *

Мне грустно без тебя. Две мухи за стеклом
оконным завершают суетливость.
Березы пожелтели. За окном
стоит сентябрь, нагоняя сырость.

Не радует багряных лоскутов
шитье его торжественной одежды.
Вернулись дураки из отпусков,
и в воздухе полным-полно надежды.

Им не понять, что осень – это смерть
того, что началось, но не свершилось.
Как в это время хочется уметь
не ощущать в своих плечах бескрылость!

А взмыть за теми, что летят на юг,
курлыкая, подальше от печали,
не зная, сколько доставляет мук
нелепая крылатость за плечами.

Темнеет. Мухи на моем стекле
умаялись, остановившись сами.
Мне грустно без тебя не на Земле,
а в небе, улетая с журавлями.