Вечер. Твой голос далекий
за тысячи верст, в проводах
теряется болью звенящей.
И даже тогда, когда нет
ни слова, ни вздоха
бродит рядом кто-то,
поднимая снежную пыль
нашей первой зимы,
дивного снега запах
и смешную надежду,
что все впереди:
не разлука и не потеря голоса,
а рук электрический недуг.
И строки на парусах тетрадных
в квадрате, определенном
запретной зоной глупых надежд,
ненужных надежд, вредных,
надуманных, лживых.
Самобичеванья страсть.
Самоистязанья всласть.
Дай руку на отсеченье!
Возьми, - режь, руби!
Как сладка эта тупая боль
дней и ночей в голосе,
затерявшемся в проводах.
Вечер...
© Copyright: Владимир Шкляренко, 2010
Свидетельство о публикации №110101306137
Свидетельство о публикации №110101306137
Рецензии