Писал бы и писал я о России...

Писал бы и писал я о России:
О перелесках, о плакучей иве,
Об утренней задумчивой реке,
О соловьях, поющих по весне.

О колосистом, золотистом поле,
О ласточках, кружащихся над взгорьем,
О снегом запорошенной стезе,
О милой синеокой стороне.

Но не даёт покоя мне вопрос:
Где землепашец – славный росс?
Где многолюдные деревни
И избы, полные детей, и изобилие клетей?

Того уж нет, что было раньше,
Повсюду гибельный разор,
И не дымятся в сёлах баньки,
Заброшен каждый третий двор.

Лишь старики, едва живые,
Из изб выходят иногда,
И смотрят вдаль полуслепые,
Их воспалённые глаза.

И я, как сын своей России,
Как колосок с её полей,
О ней страдаю вместе с ними,
Помочь пытаясь как-то ей.

Как будто конница Мамая,
Прошла по родине моей,               
Деревни наши разоряя,
Давя копытами людей.

Такого мора Русь не знала
И в ту Великую войну,
Был стержень, что-то нас держало
У самой бездны на краю.

Теперь ослаблена опора,
Утерян наш державный дух
И «демократов» волчья свора
Терзает родину мою.   
               
Ну, как писать о тучных нивах
И о лазоревых лугах,
Когда страну приговорили
В масонских мировых кругах?
               
У нас писателей немало,
Да и поэтов – легион,
Но только мужественных мало,               
Способных обличать Содом.
               
Писал бы и писал я о красотах,
Но только совесть душу бередит,
Когда под гнётом вымирает Род мой,
И оскверняется великий наш язык.

       09 октября 2010