Трава кончилась, каркадэ в холодильнике – тоже, и мы пошли в ларёк за вином. На улице был дым – горели торфяники. По Московскому шоссе неслись шары света с белым ореолом – фуры, легковушки. На бутылке, купленной в ларьке, цитировали Омара Хайяма. «Горе – медленный яд/ А лекарство – вино/ Пей вино, не грусти/ Мудрецы говорят». Мы открыли бутылку и легли на траве. Я не видел Семёна, Семён не видел меня. Передавали наощупь.
- Мы ведь – почти как любовники, - сказал Семён.
- Только – не трахаемся.
- Если я когда-нибудь захочу тебя трахнуть, я лучше подрочу – сказал Семён.
Мы встали и двинулись обратно – держась за руки, через Московское шоссе, на кухню, где нас ждали, и где тихонько играло радио.
Торфяники
© Copyright: Володя Егоров, 2010
Свидетельство о публикации №110101202269
Свидетельство о публикации №110101202269
Рецензии
