Не стало поэта, владельца веков,
Погиб он от пули француза.
Но память о нём жива в сотнях стихов
И с миром грустит его Муза.
Туманный образ я ловлю
Поэта с израненным сердцем.
И этот образ я люблю
Как матери любят младенцев.
За что могу его любить?
И что волнует кровь?
Он смог в себе соединить
И правду и любовь!
Он был рождён, чтоб стать поэтом,
Но оклеветанный молвой,
Предательски обманут светом.
За честь пожертвовал собой!
В память А. С. Пушкина
© Copyright: Алеся Самаркина, 2010
Свидетельство о публикации №110101201513
Свидетельство о публикации №110101201513
Рецензии