Без ответа...

А я, по поводу к ней
И без повода.
Все чаще мучаюсь душевным голодом.
От недостатка образа ее, голоса, улыбок...
Ощущаю в себе огромную, тяжелую глыбу.
И по ночам вопросы...Самому себе.
Допросы, расспросы.
Что же такого в тебе?
Нет, это не любовь. Скорей симпатия.
У меня на это чувство антипатия.
Она приходит с пылом, с жаром.
А если и уходит, то оставляет раны со скандалом.
Но нет...
Я не пойду у ней на поводу.
Я ее планы подведу под крах,
Что бы в глазах ее, был только страх,
И мысли, что попала в унижение,
Лишь по тому, что не считалась с моим мнением.
Так как дана она...
Мне одному.
Односторонняя, безответная.
Приносит боль и пустоту...
Мне от нее, невмоготу.
В последствии...
Провожу над собой, какие то следствия.
Порой пытаюсь докопаться.
А докопавшись окопаться от истины,
Которая производит выстрелы на поражение,
Но не для того, чтобы убить...
А чтобы оставить жить и скулить.
Не то, Что бы я против.
Скорей напротив - За.
За тех, кто повидал любовь, не скудную и не паскудную.
Не открывай ей помыслы и разум,
Подцепит сразу.
Гони ее. Она тебе не друг, скорее враг.
Любовь... Должна быть обоюдной.
И только, так.