Дорога домой поздним вечером

22:15.   
Крылья из меха густого, пушистого
Одеваю на голову, на затылок.
Выхожу. Небо – бархатно-мшистое.
Закрываю вход, чтобы не было лишних дырок.
Дверь тяжелая пассивно сопротивляется,
Яростно борется с моим актом,
Будто изнутри кто-то пытается
выстоять, остервенело кривляется
и выражается отборнейшим матом.
***
22:35
Двойная надпись на троллейбусе
Устало повторяет: «В парк. В парк».
Он просто хочет уйти с дороги,
into the darkest dark.
***
23:05
Вас не пугает видеть в лице чужого прохожего
облик забытого человека?
Нет между ними ничего мало-мальски похожего,
Но придумываешь никчемно,
Что это тот, забытый зачем-то,
наклоняется к своему ребенку (пока без пола,
в шапке с белым чудесным бомбоном)
И заботливо опускает удивительное надменное веко,
Фокусируя зрение на ворсе и радиопомехах.
***
23:15
Дорога луны в узком канале яркая,
Фонари оранжево блестят.
Так красиво, что не дышу, скоро закаркаю,
А вороны в округе непременно заговорят.
***
23:30
Кость болит на левой ноге,
Большой палец на правой руке сводит.
Невозможно ходить и писать без боли.
Реальность вырывается и происходит.

101010