Звенят мечи ,бросая искры,
И ляз доспехов на полях.
Полях для битв, жестоких, бытрых.
Уходит боль...Уходит страх...
Среди солдат, толпы безликих.
Пылает сердцем лишь один.
Спокоен он средь воплей диких
И этим он не победим...
Рубаха мокрая от пота,
Доспехи парню не нужны.
Ведь это всё его работа -
Писаь стихи, в огне войны...
Он встал один на берег правды,
Руками затупив ножи,
С руками сбитыми в кувалды,
Пошёл на бой, с армадой лжи...
В сраженьях не теряя силы,
За праду он столбом стоял .
И тело воина рубили,
Секиры зла, и тьмы кинжал...
Рубаха мокрая от крови,
Ударов в спину сыплет град.
Сказал :"один я в поле воин!"
Решив что нет пути назад...
"Зачем мне жить? Терпеть обиды?
И ждать всю жизнь её любви?
Зачем? В гробу я это видел!"
Сказал он падая в крови...
Кровавым телом он затих,
Недержит меч его рука,
Он дописал последний стих
И вот, последняя строка...
Воин правды
© Copyright: Иван Кудашев, 2010
Свидетельство о публикации №110101000625
Свидетельство о публикации №110101000625
Рецензии