уходит сон...
пусть ночь и пусть темно...
всё курит он ,
уставился в разбитое окно...
что видно в нём?
там нет ни блеска звёзд,
и даже днём
он не оставит пост.
в руках листок
и ручка на полу,
вино стоит у ног,
гитара там в углу...
листок исписан,...
тексты на стене.
вином пропитан
он не думает о сне.
Наступит утро,
в дом друзья придут.
И тело друга
мёртвое найдут.
никто не вспомнит:
"кто он был и кем?"
он мир покинул
грешный на совсем
the end
© Copyright: Иван Кудашев, 2010
Свидетельство о публикации №110101000556
Свидетельство о публикации №110101000556
Рецензии