Раздумья

Время спать. Не хочется. К бумаге,
Как к подушке припадет перо.
В мыслях ни усталости, ни страха,
Как бывает позднею порой.

И один вопрос меня тревожит
Вечный неумный старожил:
Не напрасно ль век короткий прожил?
Как? Кого сберег? Кому служил?

Почему собою недоволен?
Кто бы мог сказать со стороны?
Как здоровье? Чувствуешь, что болен?
От кого скрываешь? От жены?

Был ли счастлив? Где оно мгновенье,
Чтоб кричать ему – остановись!
Были у тебя сомненья,               
От, которых - даже жизнь не в жизнь?..

Что молчишь? Довериться бумаге
Не хватает мужества и сил?
Самых лучших перьев и чернил
Хватит на пустые враки.

А для правды требуется кровь!
А для правды грозный недруг ложь!
О своей персоне позлословь,
Чтобы тело пронимало дрожь…

Как порой себя я ненавижу –
Глупый, мерзкий, жалкий и тупой,
Своего же голоса не слышу,
А не то, что совести чужой.

Умный мальчик – восхищенье взрослых,
Муки безотцовщины: война…
Многое откладывал «на после»,
Верил, что настанут времена…

Боль других всегда носил под сердцем,
Чувствовал. И в том не погрешу,
Моего безрадостного детства
До сих пор печать в себе ношу.

Может - оттого люблю смеяться,
Маленькие радости искать?
Но зачем тогда себя - мерзавцем
Называть и желчно презирать?..

Оскорбился?... Вижу. На себя же?
Что за чушь! Дуэли не бывать.
Вложим в ножны быстро шпаги наши,
На кого кидаться, нападать?

Разговор у нас вполне интимный,
Не услышит нас ни друг, ни враг ,
И сгорит обид поток взаимных
В ворохе исписанных бумаг.

Ты - пижон (я слов не подбираю),
Любишь распускать павлинный хвост,
Громкие овации срывая,
Очень быстро валишься с колес.

Любишь, чтоб тебя всегда хвалили
(«Ай, Володя, что за молодец),
Как рысак, весь загнанный и в мыле,
Мчишься к славе, словно под венец.

А зачем? Все это преходяще,
Слава - дым, таинственный мираж.
Только труд – наш спутник настоящий,
Остальное – мишура, муляж.

Ты себя считаешь семьянином
(Это подтверждает коллектив),
Но всегда ль бываешь ты Мужчиной?
Прямо скажем честно: «Не ахти!»
 
И жене, и дочери немало
Огорчений ты принес и слез,
Ласк твоих всегда им доставало,
А заботы? В этом и вопрос.

А сыновний долг? Всегда ли помнишь свято?
Ты бываешь - мелочен и груб.
Чуть не потерял родного брата,
Хоть, конечно, он изрядный плут.

…Сколько жить еще осталось в этом
Лучшем мире? Мало, чую я.
Хорошо, что я не стал поэтом,
Что стихи мои – обычная мазня.
Только мне они еще послужат,
Облегчат страдания мои…

Херсон 16.05.1977г