Прости за то, что все не так,
Как может быть...
Прости мои ошибки.
Прости, прости бардак
Моей души
И грустный голос скрипки.
Хотя... ее простить нельзя:
Здесь нет вины,
Она чиста, как небо...
А грусть уйдет, когда гроза
Волной листвы,
Смеясь, утешит лето.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.