Увы, Мадам, года
безжалостны и строги.
И песни под луной -
гитарный перебор,
Артрит мне запретил,
но помню я дороги,
Которыми теперь
крадусь я словно вор.
Альцгеймер мне как сын:
чем старше - тем он крепче.
Еще я что-то помню,
но это все не то.
Порою ревматизм
мне тихо в спину шепчет,
Плотнее в этот час
я кутаюсь в пальто.
А помните, мадам,
как в семьдесят девятом
Ходили на концерт,
гуляли до утра.
Я розы вам сорвал
на клумбе в нашем парке,
Еще в тот год стояла
жуткая жара.
Ах это был не я?
Не семьдесят девятый?
Я первый был у Вас?
Я знал это всегда.
Но может быть сейчас,
в две тысячи десятом,
Мы вспомним всё опять.
И к черту доктора!!!
Увы, Мадам
© Copyright: Игорь Квертыч, 2010
Свидетельство о публикации №110100902761
Свидетельство о публикации №110100902761
Рецензии