Субботний вечер у камина,
Бокал любимого вина,
Плед шерстяной в Английском стиле,
Душа спокойна и легка.
Еще один спокойный вечер,
Опять, ночь будет без сна
И спорится перо в руках,
А за строкой бежит строка.
Уж время полночь, всё не спится
Поэту всё же не досуг,
Исписана пачка бумаги,
Но это всё, напрасный труд.
Он никогда не издавался,
Свои заметки жжет в огне,
Но всё же, он еще не сдался
В мечтах что будет «на коне»
Одна лишь фраза, даже слово
Вдруг не понравится ему,
Как он сминает в ком бумагу
На корм огню, на корм огню.
Вот петухи поют к рассвету
И он измученный тоской
Склонился, над одной строкой
«Я памятник себе воздвиг нерукотворный» ...
Поэт
© Copyright: Павел Шевкунов, 2010
Свидетельство о публикации №110100902504
Свидетельство о публикации №110100902504
Рецензии