По сонной артерии, острым ножом

По сонной артерии, острым ножом
Кровь кажется черной и вязкой
На кафеле белом, застывшим  свинцом
Под ванной, осеннею ряской
Лицо  в паутине ажурных теней
Он, кажется, тихо смеется
Безжизненный свет от  ночных  фонарей,
тенями ветвистыми рвется
И тени срезают, как острым резцом,
безжизненность с бледного лика
Смерть словно смеялась, играя лицом
Но как то наивно и дико
А там за стеной голосили взахлеб
«Ну, что, бенефис состоялся?
На бис отыграл.  От поклонников гроб
С чего же ты вдруг, так, сорвался?»
И смерть я спросила «Ты мне объясни
В чужую душу не заглянешь
Зачем? Почему? Чем мрачны эти дни?
Зачем? Почему? Ты обманешь
Ты выставишь кучу неважных причин,
придав им такое значение!
Подумаешь, комом  застыл первый блин!
Наплюй и считай, приключение
Подумаешь комом.. Мой каждый второй
мне кажется непропеченным»
А тени метались, увлекшись игрой
И он улыбался кронам
А там говорили и голос чужой
спросил «почему нет света?»
И шаг торопливый затмил всхлип скупой
И выла сирена где то
И лаял заливисто пес во дворе
А ветер шумел устало
Что знаю? Соседи.Все как во сне
Нормально. Не замечала