Слушая старые ленты...

Ничей покой словами не нарушу,
Уже как данность истины момент,
Что голос барда глуше все и глуше
Звучит со старых, позабытых лент.

Когда он пел, мы были полусонны,
Страна не знала, что уже обречена,
И познавая вкус и цвет одеколона
Мы научились обходиться без вина.

Тогда и я духовным недоростком
Поверив в роль глобальную свою,
Среди других, одетых не по росту,
К мосту пробился в песенном бою.

А за мостом были большие перемены,
Правы поэты в виденьи своем,
На честь обвально полетели цены,
И вальс мы с одиночеством ведем.

Зато взыграла ярмарка тщеславия,
Неся к раздаче миллионы по рублю,
К крутом замесе славы и бесславия
В цене взлетело, что не полюблю.

Блажил про демократию кретинам
Телеюродивый со святостью лица,
А в водах стылых гибли субмарины
Угасшим пульсом в ядерных сердцах.

И на границе, ранее стабильной,
Где лепестки свежи так по росе,
Уже живут  насилие с бессилием,
Топча цветы в нейтральной полосе.

Куда ушла стальная эскадрилья...
Да как и все... В свое небытие...
Эпохой рваные, поломанные крылья
Почти засыпали Отечество мое.

Ничей покой словами не нарушу...
Жеглова нет,другой героем мент...
Другой эпохи музыка заглушит
Хрипящий голос устаревших лент.

Но,верю - время ближе все и ближе,
Когда отринув поклонение рублю,
Какой-то бард по новому напишет:
"Я это никогда не полюблю....".