Художник

Время Зеро. Только камни и ветер, лунная речка бежит по долине. Тут тишина, никого и не встретишь. Скалы, художник.
Палочки длинные.
 Cпит до зари победившее племя, кости и кисти. Много убитых. Старый вопрос постоянной дилеммы, путь до еды с поеданием вида.
  Кто он: творец или гений, ученый? Глупый солдат отступающих армий, ради утехи больного пижона, жаждущий кровь нападающей псарни.  Тот, кто отбился от людо-когорты, бросил копье и увидел надежду, предал порядки мохнатого лорда, и рисовал, рисовал словно бешеный:
Линии схваток людей и животных. Краски из крови, "палочки-гири". В скалах застыли прошедшие годы, сны и безумие здешнего мира..
Время меняло наскальные лица, солнце вставало и снова садилось, время писало теорию "блицев", время бежало историей.
Вилла:
Ночью стихает назойливый ветер. Краски и стены подземного мира. Он привидений боялся до смерти, но красота подземелья манила.
Там на стене облака, динозавры, женщины, тонкие руки в браслетах, серый, горбатый,  неведомый замок, тут же у мамонта зелень и лето.
Там на стене города и ковчеги, сотни видений военного рока, он продолжал небольшие набеги и на холсте делал копии: много.
Свастика улиц, сапожное время. Взрывы вдали у спокойного моря. Снова художник над красками грезит -" в кадрах видений смеется история".
"Сотни рисунков закончились резко. Сотни. Художник и "каменный бред".
Там на последней, очищенной  фреске, кровью написан:
Автопортрет."