Неизбежность закрывает окна, двери неизбежность затворяет.
И впускает газ на кухню бледный, блёклый, и, известно всем, – бесцветный.
Бесятся и прыгают квартирой духи, люди-нелюди играют на рояле,
льют вино-шампанское рекою, представляются заморским графам "важным".
И один из них похож на лицемера. Лицедея-лицемера в желчи.
Чопорного, мелкого как мошка, сажей перемазанного с грязью.
Он, листая серые страницы, чёрной оболочкою покрытой книги,
Выпускает в воздух кольца дыма и кусает губы безуспешно.
Но на деле образ – пыль и только. Только пыль в объятиях эпохи.
Образ?
© Copyright: Максим Лесняк, 2010
Свидетельство о публикации №110100802477
Свидетельство о публикации №110100802477
Рецензии