Разговоры, звонки. Провода. Огни.
Этот город - тупой кинжал.
Словно вены, разрезал слепые дни,
и над пропастью не сдержал.
Здесь саднящая боль, но мечтал светить
кто чем мог, и насколько мог.
На душе мы согрели желаньем жить
перекрестки ночных дорог.
Застекольный дождь, мы сменили в нем
Нашу плоть. Номера машин.
И со смехом, с каждым ревущим днём,
в странном времени, поспешив,
затерялись. И в осени, на ветру,
из души достаем мы ад.
Здесь стекают профили по стеклу.
Тех, кто проклят, и тех, кто свят.
Вдох
© Copyright: Король Пустого Места, 2010
Свидетельство о публикации №110100802312
Свидетельство о публикации №110100802312
Рецензии
Мне кажется, что очень мудрые стихи, возможно, совсем не по возрасту, что не может не свидетельствовать о том, что наши души мудры. Нужно только научиться их слушать.
Севе Рус 21.11.2012 15:11 • Заявить о нарушении
Севе Рус 21.11.2012 15:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
