Я постигаю счет на Раз,
На Два погасят свет в театре,
На Три проткнут все щели паклей,
Четыре - растрясут матрас.
Мне нечего сказать в ответ,
Я и считать -то не умею,
Слова и чувства каменеют,
Ведь в подреберии - стилет.
Он холодит "былую рану,
Куда вас, сударь, занесло?"
В календаре сотрут число,
А труп снесут в чужую ванну.
И розу положат на грудь,
И сосчитают до тринадцать,
Туман в окошки будет красться,
Вымучивая жизни суть.
Мне будет радостно и стыло,
И на душе взойдут цветы,
Такой небесной красоты,
Что даже краска не остыла...
Арифметика боли
© Copyright: Фаталь, 2010
Свидетельство о публикации №110100707817
Свидетельство о публикации №110100707817
Рецензии