После дождика, в четверг

Поэт! – и  пуст 
                карман  штанов:
не  затерялось  и  медяшки
на  бутерброд  и  кофе  чашку,
зато  исписанных  листов...

Чем  он  живёт 
                и  жил,  бедняга,
чем  дорожил,  листы  храня:
Поэт -  и  в  этом  вся  отвага,
его хвалёная броня?

Не  мне  его  судить,  жалеть,
но  дать  взаймы –
                лишится  денег...
Должно  быть,
                выдался  четверг,
после  дождя  зашла 
                проведать.

И  он  наивностью допёк:
мы  говорили  очень  долго
о  совести  и  чувстве  долга…
Переступив  уже  порог,

я  обещала  почитать
его  стихи –
                и  прослезилась:
Поэт! – и  он, 
            как  Божья  милость,
о  чём-то нам  напоминать.

И  с  этих  пор,
                кто  я – не  знаю,
но  изменила  встреча  эта
всё  так  же 
                чёрта  призываю,
когда  одна -  уже  Поэта!

Листы  выбеливать  взялась
добавив  в  строчки
                малость дёгтя…
Поэт  молчал  всё  чаще,  я
кусать - не  торопилась 
                локти.

Дала  и  хлеб,  и  кров,
                и  бред
перебрала  - 
            делю  с  ним  беды я…

Как  не сошла  с ума:  Поэт 
и женщина – одно? -
                поведала.
               
                Январь 1998