Памела

Она тревожно спит, под утро твое имя стонет, не то зовет, не то гонит. Вздрагивает, просыпается, курит на тощак, грязно ругается, то на слишком яркое солнце, то на дождь за окном. Ее дом полон не нужного хлама: покупок с блошиного рынка, а в спальне на стене висит картинка, точнее фотография, где закат и… вы тогда еще были… и летние дни еще не остыли… и, что-то важное между строк смс, улыбок и взглядов, еще впереди и половина пути только пройдена. А теперь половина уже позади и дни ее полны серой осене-зимней скуки и суеты. Вечерами она пропадает в барах и одну и тужу песню в автоматах ставит… Случайные знакомые временами у нее до утра… Но только ей не нужна мишура утренних расставаний, дешевых обещаний созвонится, ей просто б не спится, не рассыпаться кокаиновой пудрой, ей бы стать чуточку мудрой и взрослой.
Она сама себе тысячи раз обещает все это бросить, собрать вещи и вернутся к маме в тихое захолустье, в домик с беленым забором и черепичной крышей, где голос детства еще слышан, еще верится в American dream.