Средь северных затерянных земель,
Где шалый Кришна не был и во сне,
Ковром из листьев убрана постель
Мечтам, что возвратятся по весне..
Легчайший пух подернул, только тронь,
Живую под ногами бирюзу.
Он жжет морозом теплую ладонь,
Застывшую внезапно на весу.
Искрится радость в чистом серебре,
И ластится, как будто старый лис.
Но изморось осталась на ковре,
И в воздухе печальный лист завис…
Вернешься ты, лишь только час пробьет
И этот мир, как сказка, отомрет..
06 октября 2010
Сон, подернутый инеем
© Copyright: Серж Стаховски, 2010
Свидетельство о публикации №110100605344
Свидетельство о публикации №110100605344
Рецензии