Памяти В. С. Высоцкого

О Володе Высоцком
Никто не споет, как он сам,
Потому что любил
Он народ всемогущей любовью.
Потому что он жил –
Как на поле на минном ходил
И стихи из души
Вынимал
И подписывал кровью.

Был он честен и прям,
Никогда не юлил, не скользил,
Пред имущими власть
По-предательски не пресмыкался.
Белый аист московский,
Как кинематограф,
Парил,
Черный аист нью-йоркский
тайком на Россию спускался.

Ах, Владимир Семенович,
Слишком спокойно лежишь!
Если б встал хоть на миг
Из могилы сырой и холодной,
Не стерпел бы той лжи,
Что сливается в раненый
Крик,
Поэтическим гением
Пел бы о воле народной.

Ах, Владимир Семенович!
Жаль, что в России у нас
Вдруг эпоха сменилась,
Да с гениев сразу на геев,
И уплыл в неизвестность
Страну разваливший баркас,
Не понять и умом,
Не измерить аршином,
Лишь – верить

В то, что будут такие,
Хоть каплю такие, как Вы,
Безразличье откинут
И силы обрящут,
Как прежде.
Белый аист московский
Уже над брегами Невы,
Так осмелится кто же
Отнять и любовь, и надежду?