Мысли

Мысли. Их много. Огромный ворох. Мысли странные. Радостные. Пугающие. Глупые. Абсурдные. Мысли, от которых хочется бежать. И мысли, к которым хочется притягиваться.
Иногда, меня одолевают те мысли, которых я не хочу, которые не должны быть, мысли, от которых мне тошно. И даже нечто свыше показывало мне, что они неправильны. Скорее, последствия этих судорожных мыслей, выраженные в страшно-суетливые движения. Резкие. Боязливые. Отвратительные. Двенадцать давно позади.
Мне надоела суета. Суета каждого действия. Суета неуверенного в себе человека. Суета, порожденная врожденным уродством. Непримиримая борьба с самим собой. Мысль против мысли. Тысячи сражений. Каждую секунду. Трудно держать это в себе.
Мне говорили, что-то про философию. Про восприятие мира. Его нет. И ее нет. Есть игра. И попытка осуществить порожденные в глубине души добрые порывы. А сверху - а сверху страх. Страх вчерашнего, страх сегодняшнего, страх завтрашнего. Страх, у которого нет сути. Нет основания и продолжения. Этот страх как туман, застилает все и мешает понимать. Мешает видеть.
Счастье - оно есть. Правда есть. Я его видел. Оно было рядом со мной. Смотрело мне в глаза. Дышало на меня. Шептало мне. Счастье мимолетно. А хочется его увековечить. И тем самым уничтожить суть. Благо, что есть иные силы, не дающие сделать это. И поэтому, оно все еще смотрит, все еще дышит, все еще шепчет.
Веселье. Точнее, веселость. Где она? Кто ею руководит? Мысль не стоит за этим. За этим стоят инстинкты. В некоторой степени животные. И опыт, наложенный на эти инстинкты. Все это не характеризует человека, кошки тоже умеют учиться. И обезьяны. Почти все живые существа. Нет ничего хорошего в этом. Людей привлекает простота, естество и в тоже время многослойность, неоднозначность, непредсказуемость. Если озвучивать мысли, их сражения, если проецировать это все вслух, то будет и то и другое. Будет бурный поток, поток, который никогда и никому не дано в себя впитать. Он так и будет растекаться в пустую, заболачиваясь в заводях. Все просто. И все не связано с человеком. А что такое, собственно, человек? Мысли? Чувства? Пространство над этим? Пространство, необъятное пространство. Широкие просторы непонимания. Человек сплошь и рядом не понимаем и не понимает. А хочет. Человеку свойственно хотеть быть понятым. Но не суждено. Все люди одиноки. Одиноки по своей сути. Сотни раз за день человек принимает решения. Во сколько встать? Что поесть? Что выпить? Как поехать? Чем заняться вечером? А на ланч съесть что-нибудь? Или может быть ничего? Человек сомневается, сомневается во всем. Кто-то сомневается три минуты. Кто-то три милисекунды. А кто-то три часа. Все разные.
Другой человек. Ты смотришь на него на улице. "Симпатичная девушка". "Отличный прикид". "Он смешон, интересно, он догадывается об этом?"... Ты пересекаешься с ним взглядом. Потом отводишь. Идешь дальше. Еще взгляд, еще взгляд. Внезапное касание. Искра. Молния. Ты идешь дальше. Иногда, смотришь на людей, и хочется с ними просто поговорить. А иногда, они вызывают страх. Зависть. Злобу. Раздражение. Возбуждение. Иногда, хочется подойти к человеку и проговорить с ним весь день. А потом следующий. Но ты не можешь. Ты слишком слаб, чтобы заговорить просто так, просто так познакомиться. Нужны дополнительные поводы. Лишние шансы. А тем временем, искра прошла. И молния погасла. Устремляя взгляд в землю, ты идешь дальше. Прошла секунда.
Музыка. Каким-то тайным образом, определенные сочетания вызывают боль или радость, нервное возбуждение или успокоение. Желание рассказать всем или удержать в тайне. Они мучают. Они вспоминаются в абсолютно непредсказуемый момент и не могут отпустить. Музыка - это прекрасно. Чужая.

Иногда, мне хочется научиться быть аутентичным, замкнутым в себе человеком, который похож на темную мышь. Но совесть подсказывает, что это из-за любви к чужому вниманию. Вполне возможно, что и мои мысли протекают под желанием привлечь к ним внимание. Внимание. Чужое внимание. Почему оно так важно? Недооцененный когда-то человек, в будущем пытается добиться, чтобы его оценивали везде. И он сам оценивает всех вокруг. И себя. Сравнивает. В потемках души, в закаулках, за которые ему стыдно. Комплекс. По-моему, существует лишь один комплекс - неполноценности. Все остальное лишь его производные. Но этот комплекс присущ абсолютно всем. В разной степени, форме.
Круг мыслей конечен, но иногда в него вносятся новые течения, свежие потоки, которые позволяют не застаиваться сознанию. И круг моих мыслей подошел к своей отсчетной точке.