Водка с колой. Текила с джазом.
Революция в голове.
Мысли сбивчивы, раз за разом
Мой стихометр на нуле.
Извергающимся вулканом
Льется ночь, подводя черту.
Заоконный фонарь пеликаном
Пожирает рыбу-луну.
Я рифмую слова-монеты,
И хочу, чтобы встали ребром.
Но исход очевиден – это
Называется просто облом.
Вы найдете красивый образ,
А на деле – пустейший звук.
У стихов моих громкий голос,
Не хватает им пары рук,
Чтобы взяли тебя за живое,
Искромсали на клочья страх.
Знать бы только, что это такое –
Разрывать пустоту в пухипрах.
Остывающая сигара
Любит губ увлажненный вкус.
Ощетинившаяся гитара
Снова тянет свой медный ус.
Вот и я в эти дебри снова
Ухожу, забывая суть.
Как какой-нибудь дядя Вова
В телевизоре гонит муть.
Не ищите здесь доли смысла,
Поищите его в себе.
Ну а я растворяюсь в числах –
Мой стихометр на нуле.
Водка с колой. Текила с джазом...
© Copyright: Азат Саттаров, 2010
Свидетельство о публикации №110100506927
Свидетельство о публикации №110100506927
Рецензии