Бред...
Ты сорванный лист, а меня - просто нет.
Ты летишь,
Уверенно, будто точно знаешь куда,
Хотя об этом не знает и ветер,
Поющий в твоих проводах...
Ах, это струны?
Возможно, тебе видней...
Когда я был,я кажется был безумным,
Без особой надежды стать однажды умней...
Знаешь,главное верить всей кровью,
Что ты заблудился именно в небе, а не в чьих-то глазах...
Но то,что ты называешь любовью,
Я всегда называл просто - страх.
Думаешь,очень страшно быть одному?
Смешно!
Хочешь,я подарю тебе камень? Я слышал, ты строишь тюрьму!
Заодно - вложи в стены ветер!
Впрочем, ветру нельзя доверять...
Говорят, мы в каком-то ответе,
За тех,кого взялись приручать...
Бред!
Кого приручать,
Если ты - сорванный лист, а меня просто - нет!
До свиданья...
До встречи...
Через новую тысячу лет...
Бред
© Copyright: Виктор Клыканов, 2010
Свидетельство о публикации №110100503639
Свидетельство о публикации №110100503639
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.