Маяковский

В маленькой комнаты
тесном прямоугольнике
от стены до стены - пусто,
как в тюремном дворике.
Повсюду книги
и чьи-то остатки
и шарфик Лилин,
и любви останки.
Маленький "вальтер"
ладонью сжимается...
Поэты не умирают -
они прощаются...
Пророчества сбудутся!
Люди завтра проснутся...
Поэты бессмертны:
Они - вернутся!


Рецензии