цена поэзии

      когда на стремной левой стреле, где тебя по логике и быть не должно
      их четверо, вы вдвоем
      и на четверых - пять стволов, а у вас с этим полный облом, ожидалась-то вроде как необременительная, почти приятная беседа, ведь свои же практически, - лишь дебильный шокер под сиденьем /лишь бы этот дебил не догадался, вылезая, сунуть его в карман, а он ведь запросто мог, бляаа/
      и двое совсем беспонтовых, а главный удолбан в хлам
      а единственный чуть менее пьяный - некто мутный, которого видишь вообще впервые, и он тебе не симпатичен, нет
      и ты ему, кажется, тоже
      и прогруз идет достаточно плотный
      а тот, кто с тобой, стоит, как мамонт копченый, и в анус засунул язык свой
      /хотя именно из-за его пристрастия к долбоебским пустым базарам и возникла
      эта коллизия/
      а ты со всеми своими неоконченными Оксбриджами пытаешься тупо играть тупого, и хрен знает, что говорить
      и в алкопластике гангста-рэп распальцовок пушки так и прыгают перед лицом
      и знаешь, что по крайней мере у двоих
      руки по жопу в крови
      /ну может и не совсем по жопу, как тут определить точнее/
      и метель сыпет за воротник, по трезвяку неприятно и холодно /по нетрезвяку, похоже, вполне/
      да еще очень хочется кушать
      а во тьме сквозь метель маячат столбы кладбищенской ограды --
      в такие минуты восприятие несколько обостряется, четче становятся грани --
      вот тогда и понимаешь
      цену всей мировой поэзии
      всех этих игр в слова


      ---
      p.s. конечно, существует и множество других ситуаций, в которых подобные вещи понимаются особенно хорошо.