К поэту
Скоро и ночь на излете.
В окне твоем теплится свет.
А ты до сих пор в полете,
Откуда падения нет.
Пиши, пока рифма поется.
Поэт – не поденщик, а князь.
На спицах души плетется
Стиха тонкорунная вязь.
Покровы ее прохладны,
Но греют в февральскую ночь.
Она, как и нить Ариадны,
Фортуны прекрасная дочь.
Не надо обиженной позы.
Не жди и роскошных букетов:
Народ едва терпит прозу
И не читает поэтов.
Время явилось «крутое».
Не до приятных книжек.
Желанье у всех простое,
Чтоб прокормиться и выжить.
Но все быстротечно в мире.
Пройдет лихолетье это.
Жизнь распахнется шире.
И станет в ней место поэтам.
Как скоро? Вопрос твой робок.
Не все уплывает в Лету.
Может быть ближний потомок,
Читающий строки эти.
Скоро и ночь кончается
В плену быстротечного часа.
Пусть твои очи слипаются
В мягких объятьях Пегаса!
К поэту
© Copyright: Валентин Серых, 2010
Свидетельство о публикации №110100303467
Свидетельство о публикации №110100303467
Рецензии
Зачем такой бездарный труд,
Иль к стихотворчеству есть зуд?
Сальникофф Алексей 10.12.2013 21:06 • Заявить о нарушении
Иль к стихотворчеству есть зуд?
Сальникофф Алексей 10.12.2013 21:06 • Заявить о нарушении