писать стихи и верить в чудеса...

Писать стихи, шлифуя мысли рьяно,
Смотря на мир в раздумьях стеклянно,
Писать не для кого-то, чтобы страх
Увидеть жалось в раненых глазах
Не предвещал тебе отрезать руки.
Писать стихи, не ради плена скуки,
Писать стихи, и верить в чудеса.

Он жил как все, как все он был поэтом,
И от того, наверное, под дулом пистолета
Признаться захотел: «Я жизнь гублю
За ту священную, которую люблю».
Банальнее письма одни лишь точки
Нет ничего в последних  жизни строчках,
Мог написать он что-то посильней,
Но жертвой пал влюблённого бессилия,
И перед ней оставил свои крылья,
Две гордых строчки на листочке без полей.

Не раздавайте порох молодым.
Для них оружия страшнее драма,
Когда последней телеграммой,
Звонком, письмом, телепрограммой,
Коротким утренним романом
Любовь придёт совсем не той,
Совсем не так, совсем другой.
И станет кровоточить рана,
В том месте, где нельзя заткнуть
И жгут  потуже затянуть.
В том месте, как вода из крана
По каплям будет течь любовь,
Пока не станет крана мало.
Любовь поймёт, что течь устала,
Любовь  направит дуло в бровь.

И вот всё снова…
В месте, где кругом леса
Снимает белку с колеса,
Смерть, направляя жизнь сначала,
Туда, где та ей обещала
Писать стихи и верить в чудеса.