Проступают из шрамов штрихи неразгаданных рун,
Как на плахе, разбитое время лежит на часах.
Сколько нужно попутных ветров, окровавленных лун,
Чтобы Он показался в солёных седых парусах?
Но когда ещё спал океан и не знал кораблей –
Он тогда уже видел, кому не вернуться назад.
Он стоял на мосту, под рекой голубых хрусталей,
И от слов Его эхо иглою вонзалось в закат.
Он сиял и звенел, как алмазный нетронутый снег,
Одинок – и один, в каждой ночи и дне – как на дне…
Сотни лет облака разгоняет Он крыльями век,
Чтоб звезда отразилась в любой набежавшей волне.
Он течёт в наших венах – насквозь, как сквозь пальцы – песок,
Как в дыхание сонное наше вливается дым,
И одни опускаются в пыль и зовут Его – Бог,
А другие – те любят и ждут, что Он спустится к ним.
Проступают из шрамов штрихи неразгаданных рун...
© Copyright: Аля Ветер, 2010
Свидетельство о публикации №110100203826
Свидетельство о публикации №110100203826
Рецензии