Звёзды - как проблески маленьких истин,
Может быть, даже больших?...
Их прорисовывал маленькой кистью
То же, кто пишет мой стих.
Кисть он обмакивал в охру и в осень,
В чистую зелень весны,
В воду живую, в весёлую просинь,
В детски-курносые сны.
Он так старается, милый художник,
Зная, как плохо душе
Ночью беззвёздной, слепой, как подвздошье,
В мокром от слёз шалаше...
Добрый Художник
© Copyright: Екатерина Щетинина, 2010
Свидетельство о публикации №110100107826
Свидетельство о публикации №110100107826
Рецензии