Художник

Нарисовал бы маслом на обоях
будь я художник в своем доме
забытый парк, в дождливой осени тонах
застывший образ в моей памяти стенах

Намокшие поребрики, скамейки
печаль пустых и засыпающих ветвей
брусчатку серую аллей
и редкие ступени
так знакомой в низ к реке дорожки
пожалуй самое любимое мне место на земле

В том парке беззаботным сорванцом гулял
тогда сжимая маленькой рученкой
широкую ладонь отца
и небыло тогда меня счастливей
и больше так небудет никогда

По этому и дождь и серые тона
хоть и когда я там, там не бывает ни дождя...
там не бывает холода и ветра
там не бывает грусти для меня

Вокруг все светом золотым залито
смеются и играют дети
счастливые, как я тогда
их мамы сидя рядом на скамейках, болтают
о сегодняшних новинках в моде
о отдыхе на море, о погоде
с улыбкой в лицах с деток взора не сводя

И пусть один теперь хожу по этим скверам
все живо, живо в глубине меня
и будет время, через годы
услышу шелест частых легеньких шажков
и светлоглазый озорной мальчишка
в уже порваных новеньких штанах
игрушечной машинкой на руках
воскликнет громко "па смотри..."

Так не останется в глубинах богом данной мне души
заботы, ныне серой пустоты

Я не умею рисовать, да и наверно к счастью
зачем напрасно тратить столько серой краски.