Устал
На холод зимой, и жару летом,
Искать смысл в подворотне где то,
Кто рожден актером, а кто поэтом.
Кто то убивает сам себя ,
Безмятежно в потолок смотря,
А кого то убивает время,
Проходя мимо неизменно.
Смотрю со стороны на перемены,
Они не уходят с одного места,
Как дома улицы и эти стены,
Есть свои, а есть из другого теста.
Я жду счастья, но его нет,
Может кто то его спрятал,
А может просто ждать бред,
Об этом тоже я подумал.
Это война за самого себя,
Не стоит помощь ждать ,
Никто на спасет тебя,
Найди в себе силы встать.
Блин какие то тексты однообразные,
О смысли жизни о пути,воспетом,
Прямо бредовые глупые безобразные,
Почему пишу я,может смысл в этом?
Ненайти ответа на вопрос никому,
Пока не дойдет до конца жизни,
И там спокойно придастся сну,
Все вопросы на ответы перед вами.
Может я не умею писать красиво,
И может в этом нету смысла,
Но одно мне точно знать дано,
Я найду ответы раньше вечного сна.
Свидетельство о публикации №110100105242