Вновь строки... Строки... Ночь застыла,
Мне к горлу приставляет нож.
И что-то за окном завыло -
"Не от своей руки умрешь!"
С постели прочь... В немой падучей
Луна дрожит меж талых звезд.
Я вспомнил поле, рощи, кручи,
Как лаял за окном мой пес...
Дожить бы до весны, до солнца,
Я к зеркалу, глотая дрожь...
А в отраженьи тень смеется -
"Не от своей руки умрешь!"
Отчаяние... Лезвием по венам...
И, как в промозглом кабаке,
Вино течет по грязным стенам.
Ну, вот и все. Конец тоске.
Но вот шаги... Сгинь, жизнь хромая!
Мою ты душу не поймешь!
И слышу - шепчет темень злая -
"Не от своей руки умрешь!"
Из тела вон. Бежать, не слыша
Страданий, ужаса в слезах!
Лечу один. Все выше, выше...
И тишь... Лишь ветер на губах.
Петля на шее. Смерть слепая
Десницей давит на виски
И шепчет -"ты дошел до края,
Умри же от своей руки."
Не от своей руки умрешь
© Copyright: Егор Золотухин, 2010
Свидетельство о публикации №110100103797
Свидетельство о публикации №110100103797
Рецензии