Рисунки пастелью по телу-
Ты сходишь опять с ума…
Твой голос простужен- болею.
Твой голос- моя тюрьма…
На низких ударных стонах
Ты мне объяснишь свою боль.
Я врач женских гормонов-
Я сыплю на раны соль…
И этой осенью глубже
Вдыхай мои сны – напрокат.
Я был бы твоим мужем,
Но в сердце иной разврат…
И знай, среди мокрых улиц,
Ведущих к концу мечты,
Я буду просить натурщиц
Исполнить твои черты…
Без названия...
© Copyright: Ирия Норд, 2010
Свидетельство о публикации №110093008680
Свидетельство о публикации №110093008680
Рецензии