Я вру...

                Цыплёнок, сломанной ногою
                Пытается на землю стать…
                Так мы, растоптанной душою
                Любить умеем, верить, ждать…

Зима. И в окнах хлопья снега
Летят, кружатся на ветру.
Уходит жизнь из человека…
А я смотрю в глаза и вру.

- «Придёт весна и в день подснежный
В холодном, солнечном лесу
Я обниму тебя так нежно
И увлеку, и унесу.

И, лишь с усмешкой грустной вспомнишь
Ты эту боль и этот бред.
И, невзначай в ручей уронишь
цветочков синеньких букет.

Весна пройдёт и жарким летом
В пучине моря и любви
Даже не вспомним мы об этом!»
- А в сердце громом: «Селяви…»

Я вру. Как низко, как позорно…
Как мне безсилье это скрыть?
Где сил взять повторять упорно:
«ТЫ БУДЕШЬ ЖИТЬ ! ТЫ БУДЕШЬ ЖИТЬ!

ТЫ БУДЕШЬ! БУДЕТ! БУДЕМ!...» - Поздно…
Как поздно… Боги, ну за что?
Для всех же солнце, небо, звёзды
И сам уйдёт навряд ли кто.

Я в неизбежность сам не верю,
Но глаз твоих пугает свет:
Что там, за сумеречной дверью
Получишь скоро ты ответ.

Несчадна жизнь. Лишь смерть радушна.
- Зачем? – Ответа не сыскать…
Лишь я сижу в палате душной
 Себя я заставляю врать.


                2002г.