О древо, спящее в дозоре...
От ствола - пути кривые...
В пышном пенящемся море,
Светло-сером, вековые
Молча стелются и вьются,
И качаются упруго,
Согреваясь, плавно трутся
Мокрой кожей друг о друга.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.