Первая любовь

Я прочитала то письмо,
В нём нет, не сухости, не фальши,
В нём нет азарта, но оно,
Передаёт твой шёпот пальцев.

Ты написал его не мне,
Ты написал его любимой,
Но мы с тобой уже не те,
И глупо притворяться милой.

Ты говорил в нём о любви,
О том, что чувство бесконечно,
Но та любовь давно прошла,
И к сожаленью, мы не вечны…

Зачем слова, они пусты,
Ты приходи на чашку чая,
Ведь мы с тобою не враги,
Хотя друг друга призираем.

Ты слишком много написал,
Того, что я не понимаю.
Не потому что я слепа,
Я просто слёзы вытираю.

А я боюсь тебя терять,
Не потому, что потеряю,
А просто я хочу понять,
Не по тебе ли я скучаю…

Хочу ли я, чтоб ты пришёл?
Хочу ли я, чтоб улыбнулся?
И дверь, чтоб ты открыл ключом,
И об порог, чтоб не запнулся.

Кому я вру… ведь ты не мой,
И ты уже душе не нужен.
И даже ровный почерк твой,
Он так же холоден, как стужа.

Я прочитала то письмо,
Возможно, радостно мне было,
Но это прошлое твоё,
Я про него совсем забыла.

Мы не вдвоём и счастье есть,
Нам нужно видеться почаще,
Не потому, что это месть,
Нам просто надо повстречаться.

И мне нельзя тебя терять,
Ты самый близкий из знакомых,
И зла не буду я держать,
Ведь я давно уж не ребёнок.

Возможно страсть в моей душе,
Не утихает и поныне,
И ты один в своём Порше,
И ты один, как на картине.

Я до сих пор тебя люблю,
Хотя я это отрицаю,
Ведь это первая любовь,
Ну а она… не умирает…