осень...

Осень…
Летай, моя добрая женщина, птицей,
Глотай моей воли слепое терпенье,
Звени в колесе поломанной спицей.
Я раб твоей жёлтой строки вдохновенья.

Мне улицы эти дождём должны крикнуть
За праздник твоих опавших веснушек,
Я сам бы хотел в слова эти вникнуть,
Но капли картечью бьют из твоих пушек.

На небе, невзрачно затянутым тканью,
Томятся артисты твои пред игрою,
Я сам нахожусь в слепом ожидание,
И жду, что сейчас твою карту покрою.

Брожу по проулкам, и свет замечаю,
В окне, что от осени мало зависит.
Как часто я здесь рассветы встречаю,
Как часто воруешь здесь ты мои мысли.

Ты, женщина, гордостью статна и смела,
Ты любишь срывать календарные шторы,
И можешь любить нас, но так неумело,
Как красит парнишка сухие заборы.

Лишь дай мне в тебя хоть немного влюбиться,
Хоть каплей сверкнуть на щеке твоей с солью,
За губы твои до колен поклониться,
И сердце порадовать сладостной болью.

Эх, осень… Ты любишь поэтов за слово,
И слово бросаешь на листья с тоскою,
Лети, моя женщина, в поисках крова,
Когда-нибудь, может, вернёшься за мною…