Брошенная страна

Над Россией будто бы река -
медленно текут века.
Над Россией - брошенной страной,
безглагольной, солнечной, пустой...

Население вымерло
и остался простор,
деревенский простор России,
где ни сёл, ни посёлков,
до южных гор
лишь метёлки цветут золотые
сорняков.

Лишь по пыльным дорогам
кочует железный народ -
из Москвы до морей,
и с морей до Москвы пролетая.

Здесь никто не рождается,
значит, никто не умрёт...
Что ж, и это неплохо,
пускай хоть трава вырастает!

Всё вернулось к тому же,
что было тысячелетья назад,
А была же здесь степь,
только степь без конца и без края...

Мы прошли свой положенный путь,
не вернёмся назад
и пустыми глазами глядим,
как страна умирает.

И течёт в поднебесье
незримым потоком веков,
облаков бесконечная Волга...

Мы ещё поживём,
мы дождёмся иных берегов,
и, быть может, уже нам осталось недолго,
недолго, недолго...

Над Россией будто бы река -
медленно текут века.