живой журнал 111

каждое время имеет свой аромат, аромат на уровне ощущения, глубокого глубокого ощущения..
обрывки, кадры мгновений прошлого..осколки, что задевают твоё сердце, каждый раз, как их вспоминаешь
такое чувство, что ты глотаешь зеркала, а потом они разбиваются внутри
и с каждым годом зеркал всё больше..но
то ли сердце уже обрастает плотной твёрдой оболочкой, то ли зеркала прошлого стираются в песок и выходят из тебя вместе со слезами..только боль от осколков притупляется..
и уже перестаёшь считать количество зеркал и мгновений..они есть, они были, они будут, но...но их никогда никогда не было
их никогда не было-так и знай

и вновь тебя настигает аромат трёхлетней давности..зима, белоснежье, место, люди, движения, слова..нет, слова ты вряд ли вспомнишь даже на пытке, есть только основание слов, то, что под ними, а оболочки-буквы испарились уже давно..улыбки, неясные очертания мечтаний идей планов, над которыми можно было бы сейчас посмеяться..если бы это было смешно..объятия и мысли..следы..комочки седых облаков..
и режет..так..слегка..от макушки до живота, мааленькая такая бритва памяти..осколочки зеркал..
и чувство благодарности за то, что всё это было..как бы всё это не было..
***

ты знаешь, бывает так-налетает на тебя событие-кааак налетит, еле увернёшся
потом ещё..а потом..
а потом бывает муть стоячего болота..да, и так бывает..речка затухает, покрывается одеялом водорослей, а после превращается в лужицу..и исчезает совсем..
а потом раз-и снова какой-нибудь камень события..только успевай пригибаться..
уж ты то знаешь..

совет?, да ни дай, Бог..
ни я первый это сказал..

высокая высокая трава африканской степи..стадо на водопое..и мягкие мягкие, даже нежные шаги кошки, выжидающей, грациозной, плавной..ТАНЦУЮЩЕЙ..танец одной смерти-танец одной жизни..а потом прыжок и вихрь страстей..удар, боль, погоня, движение, ЖИЗНЬ..
это всё танец..

плавный и грациозный танец кошки..вальяжность или охота, движение или покой-во всём плавность, текучесть, перетекание..словно свежий, охлаждающий, бьющий фонтаном родник силы, энергии мышц, знаков, мудрости..

то же и во всём живом-приглядись только..
если существо здорово, если энергия есть-оно танцует..как бы тебе ни казалось..а танцует-значит и энергии становится ещё больше..
танец снега, танец огня, танец воды..
танец листьев, ветра, деревьев..вихрь, ураган, чувства, сила, мощь..танца

недавно я прочитал-жизнь-это танцор, а мы-это танец..
сложно понять..сложно..раньше я всегда думал по другому..но всё же..
мы-это танец..
голову вверх, ногу вперёд, вместе, вперёд, руки, движение, плавность, проживание момента..
круговерть аналогий..к чему?

вот события, вот жизнь, вот то, что тебе дано..а дано, поверь не мало, даже если ты этого не видишь
доверься танцору и раз два три
вдоль поребрика вдоль раз два три
танец на месте, танец в словах, танец в каждом движении..и энергия начнёт биться в твоём болоте..и потечёт потечёт, забурлит..
и мимо проносящихся событий, кружась в их хороводе..раз два три..
джаз? рок? танго? как хочешь-вся танц-площадка к твоим услугам

и вдруг осветит твою жизнь яркий свет прожекторов
и всё увидят жизнь..жизнь в тебе

а ты..раз два три раз два три раз два три

танец усталости, боли, разлуки, дороги, счастья, движения..танец смерти..танец жизни..танец-жизнь
***

тяжело..до чего же тяжело
смотреть в глаза улыбающегося клоуна..в глаза, в которых, если всмотреться, если хорошенько всмотреться...ты увидишь боль и тоску..
невыразимую, немую тоску...
ты можешь увидеть, если будешь внимателен, в этих глазах два озера, два глубочайших океана, две галактики...а ещё одно глубочайшее одиночество и тяжелейшую боль...

у клоуна есть счастье, у клоуна обязательно есть муза...нечто такое...как мечта, нечто недостижимое...любовь(слегка подзабыл я как пишется это слово..минуту вспоминал..)
эта любовь..она как голубь-прекрасный белый, даже бирюзовый голубь...
он летает рядом с человеком, с человеком, который стал клоуном...летает, кружится, нежится в потоках воздуха, манит и заставляет неотрывно наблюдать за своим полётом...настолько он прекрасен...но
этот голубь никогда не сядет на руку клоуна...в этом его тоска..

он улыбается, радует нас, играет в свою игру, искренни отдаёт себя...хотя нет, сам-то он никому никомушеньки не нужен, ни сердце его, ни душа, ни чувства...он делится с людьми этим самым своим счастьем, любовью...которая греет его, разжигает его, а он разжигает ею весь зал, любовью...которая никогда не приблизится к нему на расстояние обьятия...никогда не заметит его, но никогда его и не покинет...

любовь его поёт и переливается, летит, парит в воздухе, приносит эйфорию, радость...но чувство его немое, застывшее..от того горькое и не лёгкое..потому как любовь эта не ответит ему, и никогда не заметит...

что-то ещё...что-то ещё есть в глазах этого клоуна, отдавшего себя публике, скормившего себя ей
он мудр, он стар, он честен, он любит..он любит вас...но порой, смотря ему в глаза, я не знаю, есть ли более печальный человек на земле...
***

играет тяжелый блюз.. хард.. впрочем, как и всегда..
снег, навалился на деревья всей своей тяжестью, и даже совсем не нежно..
бывает такое.. бывает, ведь и у деревьев опадают цветы и листья, и стоят они вот так вот, обнаженные до самой коры.. а то и глубже..
но я не о том..

есть у людей некие темные уголочки, ни свет туда не попадает, ни дороги туда не ведут.. засыпан, и даже не снегом, бетоном, залит, напрочь, заколочен, забит проход..
о чем-то человек скажет "да, было дело..", а о чем-то ты вообще никогда и ни за что не узнаешь..
и стоит с тобой человек, скорее не человек, а образ, склеенный тобой из разных маленьких кусочков.. даже не половина, даже не треть..
а там внутри у него и цветы цветут.. и глубокие глубочайшие порезы полыхают..
дотронешься-обожжешься
глубоко-глубоко зарывает их человек, поглубже- думает, что там это пламя потухнет.. а оно тлеет тлеет тлеет.. всю жизнь тлеет..
и порой даже наружу вырываются искры, а то и вспыхивает все пламя.. и сжигает что-нибудь вокруг.. какую-нибудь жизнь, дом.. или что-нибудь ещё..
такие вот потайные пожару, костры, раны..
будто бы каждый человек прошел свою войну, свои бои, свои сражения..

и кто-то светит перед всеми своими "медалями", кто-то продолжает бросать гранаты и взрывать всё к чертовой матери, кто-то несёт в себе.. в себе.. глубоко глубоко..

и конечно это всё игры, игры в войнушку.. и конечно это всё не всерьёз..

но.. смотришь ты на человека.. и видишь его забинтованного, перевязанного, раненного, чуть не убитого.. самим собой..
смотришь в его глаза.. и всё..
без слов, молча.. за руку.. вдоль мостовых и городов..
и не суйся туда, где тебе не место..
всё что ты можешь.. это быть.. быть рядом..

..лежит пластами снег на земле, на голых деревьях.. подойдешь, обнимешь, прижмешься.. а ведь они всё равно теплые теплые..
и радуются они твоему теплу.. словно кусочку лета..