Проводи меня, мать, проводи
До дверей с отчуждённым порогом.
У меня ещё всё впереди,
Я ещё горизонт не потрогал.
Я – всего лишь предчувствий комок.
Голова моя не облетела.
Я стою на соцветьи дорог,
Большеглазый и обалделый.
Будет лучший разбойничий стих
И победы в грязи, и не счесть их:
И чужих городов, и чужих
Полуночных растрёпанных женщин,
Над друзьями взойдут ковыли
Из обломков обугленных нервов...
Где он, край моей круглой Земли
С черепаховым панцирем серым?
А пока – только небо вдохнуть
И проститься – как уколоться.
Выйду тихо, и утро по грудь,
Как речная вода, колыхнётся.
И прожить, как по полю брести,
Обрывая ромашки азартно.
Мир – не скит, и пока что близки
Недотроги мои, горизонты.
28 17
© Copyright: Сергей Прокудин, 2010
Свидетельство о публикации №110092801871
Свидетельство о публикации №110092801871
Рецензии
