Хрустят под ногами осколки зеркал. Намедни был градус, не пил я – лакал. Обрывки
знамён ворошит тугоротая боль, укрывшись в пещере души. Рядом тролль оливки
смакует, найдя в них соцветие кож. Я тоже не белый давно, так и что ж, тащить в рот
любую готовую скушаться дрянь? Я всё же гордец! Имею тут грань. И сирот
порой не заставишь навоз ворошить. Тем паче ЛЮБОВЬ – небесная нить. Замылим
проблему, накладку, бардак, пустоту цветущим, пылающим днем на версту в высь, стилем
вощеных стишков, приснопамятных рифм, помятых надежд, но под лозунгом “ЖИВ”. М-м-м,
как славно сочится оливка по рылу. Как видно по опыту, тролль с болью милы!!!
24 сентября 2010
Немного Текста о...
© Copyright: Антон Бубеничек, 2010
Свидетельство о публикации №110092700902
Свидетельство о публикации №110092700902
Рецензии
