На бескрайнем
ослепительно белом
холсте из тумана
я рисую мечту,
но не кистью.
Усталой рукой.
Я закончу картину
в прохладе
рассвета,
что родится когда-то
далеко-далеко
за застывшей рекой
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.